Сажусь в троллейбус и чувствую, что внутри него медленно бьется большое сердце. И каждый маленький пассажир, паразитирующий на этом стреноженом существе, трясется в такт. Он и рад бы не везти всех этих людей туда, сюда, но по-другому он никому не нужен.
Так, несколько грустных троллейбусов поникли своими рогами на троллейбусной свалке. Они навсегда в анабиозе. R.I.P.
Что мне здесь? Как всегда, сосущее одиночество. Как всегда, полное разочарование в себе. Как всегда, поиски отсутствующей поддержки. Как всегда, оправдание себя перед другими. Хотя казалось бы, зачем отстаивать заведомо неверную точку зрения?
Меня пожирают скука, лень и ворох похотливых мыслей. Я дурацкая, как Лора Палмер, только я еще и не пишу дневник. Мама, за что мне это все? зачем ты родила меня в этот мир, в котором я постоянно ощущаю свою никчемность и жалкость?
Теперь я учу историю. Теперь я все понимаю. Это как процесс феодальной раздробленности - можно задержать, но не предотвратить. В перспективе только быстрый скачок сквозь эту стадию.
А кто-то до старости ждет волшебную фею. А я мечтаю сдохнуть от передозы. Еще десять лет - и можно учиться обращаться со шприцами. Надеюсь, к тому времени брат соорудит маме внуков...